Я НЕ МОГУ СПОКОЙНО ОТКРУЧИВАТЬ КРЫШКУ БУТЫЛКИ PEPSI, КОТОРАЯ СО СМАЙЛИКОМ. ОНА МНЕ УЛЫБАЕТСЯ, А Я ЕЙ СВОРАЧИВАЮ ШЕЮ.

начало

• 9829only_I9829 14.08.12 12:47

  ответ для: ksenon77

  
  ок))
• ksenon77 14.08.12 12:46

  ответ для: 9829only_I9829

  
  как будут-напиши пожалуйста
• 9829only_I9829 14.08.12 12:45

  ответ для: ksenon77

  
  ага и мне)))) больше пока нету(
• ksenon77 14.08.12 12:43

  ответ для: 9829only_I9829

  
  нравится мне такое))
• 9829only_I9829 14.08.12 12:41

  ответ для: ksenon77

  
  “на улице, чай, не Франция“ - и Бродский, как всегда, прав.
  на улице - кофе и Питер, терпи. там выныривают из метро красивые
  и далекие, берут друг друга губами за губы, губами за пальцы,
  смеющиеся, милые, цветные. а ты только и можешь стоять с ними рядом,
  беспомощно улыбаться - у тебя нет таких губ, таких трехкомнатных квартир.
  и сердце-то у тебя всё в пломбах, в пломбах. и руки в тромбах. и жизнь в траблах.
  забитое наглухо детство. короче, давай короче, и в одной комнате можно
  быть одинокими, и долго падать в пробелы электронного письма, как в снег, и ночью
  всегда кажется, что не услышат. забьем на этот межладонный проём, пойдем на красный,
  поговорим по дороге самыми затасканными на свете (на лене и кате) словами.
  ни обнять, ни ударить. внешность у тебя в нежность, а я, как дурак, вцепилась
  тебе в куртку и стою, молчу, привыкнув, что все разговоры доходят до переломов.
  останься, а то я совсем остыну. жалобно поскулю в спину автобуса, развернусь и
  поеду на залив заливать горе. пять минут, за которые можно спятить. и потом, дни недели
  не для меня, но только возвращайся. как нарочно накрапывает боль, стонут движения,
  до жжения пробки по утрам раздражают, слышим, как нас ничего больше не связывает:
  ни голосовые связки, ни бинты, ни килобайты. облезлое метро не налезает на город,
  не может без паники пьянок и бьющих ног, а мы все просим, чтобы с нами поговорили,
  просим в телефон людей, которые молчат. окончательно так, до нервных окончаний,
  безнадежно, насовсем. мама, я не знаю, откуда бывает так грустно посреди
  переполненного проспекта, зачем так орет в уши ветер, и как взять и заткнуться.
  “на улице, чай, не Франция“ - и Бродский, как всегда, прав.
  на улице - кофе и Питер, терпи. впалые щеки подушек, выпирающие ребра батареи,
  арки домов как красиво очерченные брови. я не блюю стихами, я ими люблю.
  мы - это когда один поцелуй в ключицу больнее удара.
• ksenon77 14.08.12 12:40

  ответ для: 9829only_I9829

  
  а есть еще?))
• ksenon77 14.08.12 12:33
  
  понравилось))
• ksenon77 14.08.12 12:33

  ответ для: 9829only_I9829

  
  

  only_I писал(а): Если бы меня спросили про дыхание, я бы промолчала и нарисовала пунктир. Слышно песни, от которых тошнит, слышно людей, которые слушают песни, а потом их тошнит друг от друга. Сны застревают в дёснах, а потом всё равно просыпаешься. Минус одиннадцать - и ветер пьет смс-ки из пальцев. Минус одиннадцать - и ты можешь видеть поцелуи на запрокинутом лице города. А может, не можешь. А может, и не поцелуи. Своими красивыми нудными словами не смогла сказать главное - эту боль не слышно. Беззвучные внутренности. Дождь шил косыми стежками пеленки новорожденным окнам.Пол циферблата до тебя я хотела домой, засыпала с сырыми волосами, чтобы отвлечь внимание и незаметно спрятать сырые глаза в подушку. Приехала в твой город, чтобы перестать улыбаться избито, стереть эти сильные сильные пятна от кофе. Одна девочка пыталась изменить жизнь. Один мальчик не пытался и изменил ей. Люди расстаются, всё еще расстаются, а потом ждут, кто закричит первый. Дождь разбил себе голову о щеки машин, так нелепо. Такое не-лето. Бесконечные шарфы, конченные чувства, короткие love story, возьми линейку. Минус одиннадцать, снова минус одиннадцать, - и хочется опрокинуть за окно все эти улыбки. Но по-прежнему просто надавливаешь на сердце. Ну заткнись же! А ты только попробуй эти веселые карие глаза. Они обязательно окажутся горькими... И какого черта... Они же минуту назад смели смеяться... Телефон расплакался звонком. Ребенок на Новый Год надел кислородную маску и расплакался. Это тоже полифония. Если бы меня спросили про дыхание, я бы поставила прочерк. А все бы думали, что это пунктир...

  gjyhfdbkjcm!!
• МиМиМи 14.08.12 12:07
  
  Многое не поняла
• 9829only_I9829 14.08.12 12:00

  ответ для: МиМиМи

  
  это я как то наткнулась, мне очень понравилось, вам нет?
• МиМиМи 14.08.12 11:58
  
  Что это?
• 9829only_I9829 14.08.12 11:14
  
  Если бы меня спросили про дыхание, я бы промолчала
  и нарисовала пунктир. Слышно песни, от которых тошнит,
  слышно людей, которые слушают песни, а потом их тошнит
  друг от друга. Сны застревают в дёснах, а потом всё равно
  просыпаешься. Минус одиннадцать - и ветер пьет смс-ки из пальцев.
  Минус одиннадцать - и ты можешь видеть поцелуи на запрокинутом лице города. А может, не можешь. А может, и не поцелуи. Своими красивыми нудными словами не смогла сказать главное - эту боль не слышно. Беззвучные внутренности. Дождь шил косыми стежками пеленки новорожденным окнам.Пол циферблата до тебя я хотела домой, засыпала с сырыми волосами, чтобы отвлечь внимание и незаметно спрятать сырые глаза в подушку. Приехала в твой город, чтобы перестать улыбаться избито, стереть эти сильные сильные пятна от кофе. Одна девочка пыталась изменить жизнь. Один мальчик не пытался и изменил ей. Люди расстаются, всё еще расстаются, а потом ждут, кто закричит первый. Дождь разбил себе голову о щеки машин, так нелепо. Такое не-лето. Бесконечные шарфы, конченные чувства, короткие love story, возьми линейку.
  Минус одиннадцать, снова минус одиннадцать, - и хочется опрокинуть за окно все эти улыбки. Но по-прежнему просто надавливаешь на сердце. Ну заткнись же! А ты только попробуй эти веселые карие глаза. Они обязательно окажутся горькими... И какого черта... Они же минуту назад смели смеяться... Телефон расплакался звонком. Ребенок на Новый Год надел кислородную маску и расплакался. Это тоже полифония. Если бы меня спросили про дыхание, я бы поставила прочерк. А все бы думали, что это пунктир...