КАК ВАМ МОЕ ТВОРЧЕСТВО? ДО СИХ ПОР КАЖЕТСЯ, ЧТО ЕСТЬ В НИХ ЧТО - ТО

Несколько лет назад в период грустных депрессий о неудавшихся романах я решила выплескивать эмоции на бумаге (она, как известно, все стерпит). Сейчас нашла страничку со своими стихами, как бы вы их оценили? Я ни на что не претендую, просто интересно мнение. До сих пор кажется, что есть в них что - то (хотя может это просто я лошара, ничего не понимаю))


Я каждый вечер засыпаю с мыслью, что когда нибудь окажусь так близко,
Что смогу почувствовать запах твоей кожи кончиками пальцев,
Ощутить твои морщинки своими мурашками,
Передать статическое электричество киловаттами.
Хочется остричься коротко,
Срезать все сомнения налысо.
А ведь мы с тобой такие разные
И противоречий между нами словно нефть по океану тоннами.


Прости меня, но я никогда тебе этого не скажу,
И прощаю тебя, что ты тоже, возможно, будешь молчать,
Но кажется, я очень хочу
В сумерках,
Когда на часах ноль ноль двадцать пять,
Легонько ущипнуть тебя и сказать,
Что это не сон,
Что мы ночью с тобой
Дышим
В унисон.


Чудный аромат
Только что штукатуренной стены.
Он такой же шершавый и неживой,
Как наш разговор.
Последний.
Где ты сказал,
Что предложил Ей
Стать
Твоей женой.


Забудь, просто забудь.
Каплями на стекле
Замерзшего снега
Напиши
Истерзанный автограф сердца.


Держусь.
Наливаю бокал вина
Белого, сухого.
Как же сжимаются стены вокруг меня,
Боже, уже пол второго!
Холодно.
Наверное нужно одеть халат
И подумать о завтра.
Но как же не хочется спать
И на душе отрава.
Сердце сжимается все сильней,
Кровь наполняет вены.
Хочется вздохнуть острей
И улететь.
в Вену.